Gestern hatte ich wieder Besuch von Frida. Sie kam unangemeldet, wie gewöhnlich, aber diesmal brachte sie weder Neuigkeiten über Herrn Munkels außergewöhnliche Zauberkünste mit noch Beschwerden über meine Art, Geschichten aufzuschreiben. Stattdessen setzte sie sich an meinen Schreibtisch, betrachtete eine Weile meine Bücher und fragte schließlich, ob man eigentlich etwas falsch gemacht haben könne, obwohl man es richtig gemeint hatte.
Ich hätte bei dieser Frage sofort misstrauisch werden müssen.
Frida ist nämlich nicht unbedingt dafür bekannt, an ihren eigenen Entscheidungen zu zweifeln. Wenn etwas schiefgeht, findet sie gewöhnlich ziemlich schnell heraus, wer dafür verantwortlich ist. Meistens Herr Munkel. Manchmal die Umstände. Gelegentlich auch ich, obwohl ich lediglich derjenige bin, der die Geschichten aufschreibt.
„Natürlich kann man etwas falsch machen, obwohl man es gut meint“, antwortete ich. „Warum fragst du?“
Frida erklärte, es gehe ihr nur um eine ganz allgemeine Frage. Überhaupt nichts Besonderes. Sie wolle lediglich wissen, ob man sich dann auch entschuldigen müsse oder ob die gute Absicht nicht bereits als ausreichende Entschuldigung gelten könne.
Ich sagte ihr, das hänge vermutlich davon ab, was man getan habe.
Damit war sie nicht zufrieden. Sie fand, dass Erwachsene auf einfache Fragen grundsätzlich viel zu komplizierte Antworten geben. Besonders dann, wenn sie selbst einmal keine vernünftige Antwort wüssten.
Eine Weile unterhielten wir uns über Verantwortung, gute Absichten und die Schwierigkeit, anderen Menschen zu helfen, die sich gar nicht helfen lassen wollen. Frida entwickelte dabei einige bemerkenswerte Theorien. Beispielsweise war sie der Meinung, dass man einem angehenden Zauberer gelegentlich Entscheidungen abnehmen müsse, wenn dieser unbedingt ein bedeutender Meister der Finsternis werden wolle, aber nicht immer genau wisse, wie er das anstellen solle.
Spätestens da wusste ich, dass unsere Unterhaltung nicht ganz so allgemein war, wie Frida behauptete.
„Es geht um Herrn Munkel, nicht wahr?“
Frida sah mich erstaunt an. „Woher weißt du das denn?“
Ich erklärte ihr, dass es nicht besonders schwierig sei, darauf zu kommen, wenn ein Mädchen, das seit geraumer Zeit mit einem ziemlich eigenwilligen Zauberer zusammenlebt, plötzlich über die Verantwortung für fremde Entscheidungen sprechen möchte.
„Na ja“, räumte sie ein. „Vielleicht hat es ein kleines bisschen mit Herrn Munkel zu tun.“
Und dann erzählte sie mir, dass Herr Munkel in letzter Zeit sehr mit seiner Zaubererprüfung beschäftigt gewesen sei. Dabei spiele auch eine gewisse Frau Düstergrau eine Rolle, über die Frida eine ausgesprochen eindeutige Meinung hatte.
„Frau Düstergrau“, erklärte sie, „ist eine von diesen Personen, bei denen man schon vorher weiß, dass sie hinterher bestimmt etwas auszusetzen haben.“
Mehr wollte sie über die Dame nicht sagen. Sie fand, ich solle sie erst kennenlernen, bevor ich mir ein Urteil bilde. Was Frida natürlich nicht daran hinderte, mir ihre eigene Meinung noch mehrmals mitzuteilen.
Irgendwann kamen wir wieder auf die Frage zurück, weshalb sie mich eigentlich besucht hatte. Es dauerte eine ganze Weile, bis sie zugab, dass sie Herrn Munkel möglicherweise nicht immer alles erzählt hatte, was er hätte wissen sollen.
„Aber nur, weil er sonst wieder alles falsch verstanden hätte“, fügte sie hastig hinzu.
Ich fragte sie, ob sie damit sagen wolle, dass sie hinter seinem Rücken etwas unternommen habe.
Frida fand diese Formulierung ausgesprochen unfreundlich. Hinter jemandes Rücken könne man schließlich nur etwas tun, wenn man tatsächlich hinter ihm stehe. Und meistens habe sie neben Herrn Munkel gestanden oder vor ihm. Das sei doch wohl ein Unterschied.
Ich verzichtete darauf, ihr zu erklären, was eine Redewendung ist.
Stattdessen fragte ich, ob Herr Munkel inzwischen wisse, was sie getan habe.
Frida betrachtete nachdenklich die Tischkante.
„Ein bisschen.“
„Und wie hat er reagiert?“
„Nicht besonders vernünftig.“
Was bei Herrn Munkel vieles bedeuten kann.
Frida versicherte mir, dass sie alles nur getan habe, um ihm zu helfen. Sie habe schließlich von Anfang an gewusst, dass es mit seinem großen Vorhaben Schwierigkeiten geben könnte. Und wenn man solche Schwierigkeiten rechtzeitig erkenne, sei es doch nur vernünftig, etwas dagegen zu unternehmen.
„Auch wenn Herr Munkel das gar nicht möchte?“, fragte ich.
Darauf antwortete sie zunächst nicht.
Dann erklärte sie, dass es manchmal sehr anstrengend sei, immer die Vernünftigere von zwei Personen sein zu müssen.
Ich musste lächeln. Frida bemerkte es sofort und warf mir vor, sie nicht ernst zu nehmen. Dabei nehme ich sie durchaus ernst. Nur fällt es mir gelegentlich schwer, ein Mädchen ernst anzusehen, das mit größter Überzeugung behauptet, die vernünftigere Hälfte eines Gespanns zu sein, dessen andere Hälfte unbedingt ein böser Zauberer werden möchte.
Als Frida schließlich aufstand, hatte ich noch immer nicht erfahren, was sie Herrn Munkel eigentlich verschwiegen hatte. Sie meinte, darüber müssten wir ein anderes Mal sprechen. Vorher müsse sie selbst noch über ein paar Dinge nachdenken.
An der Tür blieb sie stehen und fragte mich, ob ich glaube, dass man sich auch entschuldigen könne, ohne dabei zugeben zu müssen, dass man vollkommen unrecht gehabt habe.
„Natürlich“, sagte ich. „Man muss nur wissen, wofür man sich entschuldigen möchte.“
Frida nickte langsam.
„Dann muss ich wohl erst noch herausfinden, was genau das gewesen sein soll.“
Sie war schon halb aus der Tür, als sie sich noch einmal umdrehte.
„Und Benno?“
„Ja?“
„Falls Herr Munkel fragt, worüber wir gesprochen haben, sag ihm einfach, es ging um allgemeine Fragen.“
„Um welche allgemeinen Fragen?“
„Na, um Verantwortung und so.“
Damit verschwand sie.
Ich habe eine Weile über unser Gespräch nachgedacht. Frida hatte mir nicht besonders viel verraten, und vielleicht war gerade das das Bemerkenswerte daran. Normalerweise fällt es ihr leicht, für alles eine Erklärung zu finden. Diesmal schien sie selbst noch nach einer zu suchen.
Ob Herr Munkel tatsächlich einen Grund hat, sich über sie zu ärgern, werde ich wohl erst erfahren, wenn Frida bereit ist, etwas genauer zu werden.
Eines allerdings steht fest: Die Geschichte der beiden ist noch lange nicht zu Ende.
Das Manuskript ihres zweiten Abenteuers liegt bereits auf meinem Schreibtisch. Darin wird Herr Munkel sich seiner Zaubererprüfung stellen müssen, und auch Frau Düstergrau wird noch von sich hören lassen. Mehr verrate ich vorerst nicht. Frida hat mir ausdrücklich verboten, Einzelheiten auszuplaudern.
Wer wissen möchte, wie alles angefangen hat, findet die beiden in ihrem ersten Abenteuer „Herr Munkel und das Malefirantokandelarium“.
Und was Fridas kleines Problem betrifft, habe ich das Gefühl, dass wir darüber noch einmal sprechen werden.
