Wir sollten über Kinderliteratur sprechen

Dieser Fuchs ist erfunden. Er steht für kein bestimmtes Buch und keinen bestimmten Kollegen. Er besucht mich nur gelegentlich, wenn ich darüber nachdenke, was wir Kinderbüchern inzwischen alles aufladen. Dabei mag ich Füchse. Auch solche, die sich in einen anderen Fuchs verlieben. Mich interessiert allerdings, ob ich den beiden gern durch den Wald folgen würde. Was sie riskieren. Worüber sie streiten. Weshalb einer von ihnen plötzlich schweigt.

Eine Themenliste kann mir das nicht erzählen.

Genau deshalb habe ich das Kinderbuch-Magazin ins Leben gerufen. Ich möchte mit anderen darüber sprechen, was Kinderliteratur vermag, was wir ihr zumuten und was wir Kindern vorenthalten, wenn wir uns mit wohlmeinenden Büchern zufriedengeben, die als Geschichten wenig zu bieten haben.

Der Fuchs hat schon wieder Dienst

Beim Blick auf manche Buchankündigung beschleicht mich der Eindruck, eine Geschichte müsse zunächst ihre gesellschaftliche Nützlichkeit nachweisen, bevor sie überhaupt anfangen darf. Welches Problem bearbeitet sie? Welche Kompetenz stärkt sie? Welche erwünschte Erkenntnis nimmt das Kind mit? Ein verschwundener Schlüssel scheint da beinahe zu wenig. Man könnte mit ihm wenigstens noch die Zukunft aufschließen.

Ich verstehe die Wünsche dahinter. Wer Kindern Bücher schenkt, möchte ihnen etwas Gutes mitgeben. Wer schreibt, hat Überzeugungen. Ich selbst auch, und vermutlich mehr, als meinen Figuren gelegentlich lieb ist. Natürlich dürfen Kinderbücher von Umweltzerstörung, Ausgrenzung, unterschiedlichen Familien oder schwierigen Gefühlen erzählen. Kinder begegnen solchen Dingen. Sie verdienen Bücher, die damit sorgfältig umgehen.

Nur entsteht aus einem wichtigen Gegenstand noch keine gute Erzählung. Auch die richtige Überzeugung baut keine Szene, führt keinen Dialog und verleiht einer Figur keinen eigenen Willen. Man kann sämtliche begrüßenswerten Anliegen versammeln und trotzdem ein Buch schreiben, dessen spannendster Moment das Umblättern durch einen Luftzug ist.

Mich stört, wenn ich hinter jeder Figur den Erwachsenen stehen sehe, der ihr den nächsten vernünftigen Satz zuflüstert. Irgendwann möchte ich diesen Erwachsenen bitten, den Wald zu verlassen. Vielleicht würden die Tiere dann endlich etwas erleben.

Und vielleicht käme dabei sogar ein Gedanke heraus, mit dem vorher niemand gerechnet hat.

Kinder haben ein eigenes Leben

Erwachsene betrachten Kindheit gern vom anderen Ufer aus. Sie wissen bereits, dass der Streit um einen Sitzplatz später keine große Rolle spielen wird. Für das Kind, das gerade erleben muss, wie sein bester Freund den Platz neben sich jemand anderem freihält, ist dieses spätere Wissen ziemlich nutzlos.

Sein Unglück findet jetzt statt.

Wer für Kinder schreibt, muss sich auf diese Gegenwart einlassen. Auf ihre Größenverhältnisse, ihre Ungerechtigkeiten, ihren eigentümlichen Humor. Eine verschwundene Murmel kann wichtiger sein als die wohlformulierte Sorge eines Erwachsenen. Hinter einer verschlossenen Schuppentür kann mehr Welt liegen als in einer ganzen Seite Weltverbesserung.

Das verlangt Genauigkeit. Was weiß dieses Kind? Was versteht es falsch? Was möchte es unbedingt, obwohl es sich damit Schwierigkeiten einhandelt? Und welche Entscheidung würde es treffen, wenn der Autor ihm endlich die Gelegenheit dazu gäbe?

Ich möchte Kinderfiguren lesen, die etwas anrichten dürfen. Die eifersüchtig sind, lügen, sich überschätzen oder einem Menschen vertrauen, vor dem vernünftigerweise gewarnt worden wäre. Ihre Entscheidungen müssen Folgen haben. Sonst wird das Abenteuer zur betreuten Besichtigung einer Gefahr, die vorsorglich abgeschaltet wurde.

Auch Erwachsene dürfen dabei widersprüchlich sein. Sie können ein Kind lieben und es trotzdem missverstehen. Sie können helfen wollen und Schaden anrichten. Eine Geschichte gewinnt, wenn ihre Menschen mehr dürfen, als die vorgesehene Haltung zu vertreten.

Das gilt übrigens ebenso für Gegner. Wer immer nur böse lacht und dann etwas Böses tut, macht es seinen jungen Lesern ziemlich bequem. Interessanter wird es, wenn ein verlockender Vorschlag einen Preis hat, den zunächst niemand bemerkt.

Ein Kinderbuch ist keine Schreibübung mit Veröffentlichungstermin

Eine andere Vorstellung begegnet mir ebenfalls: Man könne ja erst einmal ein Kinderbuch schreiben. Etwas Kurzes. Mit wenigen Figuren. Zum Ausprobieren, bevor man sich später an einen richtigen Roman wagt.

Als würde jemand erklären, er wolle zunächst ein kleines Uhrwerk bauen, weil ihm für eine große Maschine noch die Erfahrung fehle.

Selbstverständlich dürfen Anfänger Kinderbücher schreiben. Jeder Autor hat irgendwann angefangen. Ich wünsche niemandem eine literarische Eingangskontrolle, bei der erst ein graubärtiger Ausschuss die Schreibberechtigung erteilt. Aber wer sein erstes Buch für Kinder schreibt, übernimmt dieselbe Verantwortung für den Text wie jemand mit zwanzig Veröffentlichungen.

Üben gehört zum Schreiben. Veröffentlichen ist ein weiterer Schritt. Zwischen beidem liegen Überarbeitung, Zweifel, Rückmeldungen und manchmal die unangenehme Einsicht, dass eine liebgewonnene Idee noch kein tragfähiges Buch ergibt.

Kinderliteratur verlangt Entscheidungen auf engem Raum. Wie führe ich eine Szene, damit ein ungeübter Leser ihr folgen kann? Welche Einzelheit braucht er? Was darf offenbleiben? Wie klingt ein Dialog beim Vorlesen? Wo trägt ein Bild etwas bei, das der Text anschließend nicht noch einmal erklären muss?

Ein kurzer Satz kann vollkommen leblos sein. Ein längerer kann ein Kind mühelos mitnehmen, wenn Bewegung, Rhythmus und Gedanke stimmen. Verständlich zu schreiben verlangt Arbeit. Dafür reicht es nicht, aus einem Erwachsenenroman die schwierigen Wörter herauszusammeln und den Rest mit einem Dachs zu bevölkern.

Der Dachs kann schließlich auch nichts dafür.

Die nächste Seite muss einen Grund haben

Wenn wir darüber sprechen, wie Kinder zum Lesen finden, denke ich an einen sehr einfachen Wunsch: Ein Kind möchte wissen, wie es weitergeht.

Jemand hat eine verbotene Tür geöffnet. Eine Freundin ist verschwunden. Ein großspuriger Zauberer hat etwas versprochen, das er unmöglich halten kann. Oder unter dem Tisch sitzt ein Tier, das dort gestern noch nicht saß und offenbar auf jemanden wartet.

Plötzlich hat die nächste Seite einen Grund.

Ein Kind, das einer solchen Geschichte folgt, hält Zusammenhänge im Kopf. Es erinnert sich an einen scheinbar beiläufigen Satz. Es vermutet, zweifelt, vergleicht. Ein unbekanntes Wort steht in einer Situation, die ihm Bedeutung gibt. Eine Figur handelt anders als erwartet, und das Kind muss seine Vorstellung von ihr verändern.

So kann aus dem mühsamen Entziffern allmählich eigenes Lesen werden. Die Geschichte gibt einen Anlass, die Anstrengung auf sich zu nehmen. Natürlich braucht manches Kind zusätzliche Unterstützung. Leseschwierigkeiten verschwinden nicht, weil irgendwo ein besonders aufregender Drache auftaucht. Aber auch das beste Übungsangebot braucht einen Grund, weshalb sich die Mühe für dieses Kind lohnen könnte.

Diesen Grund möchte ich als Autor liefern.

Dabei bedeutet fesselnd keineswegs, dass alle drei Seiten ein Dachstuhl einstürzen muss. Ein leises Buch kann eine ungeheure Spannung besitzen. Ein komisches Buch kann zum Weiterlesen verführen. Auch Sachbücher können Kinder so neugierig machen, dass sie freiwillig noch einen Absatz lesen. Entscheidend ist, ob etwas ihre Aufmerksamkeit gewinnt und trägt.

Nicht jedes Kind findet dieselbe Tür. Deshalb brauchen wir unterschiedliche Bücher, unterschiedliche Stimmen und Erwachsene, die auch einmal eine Vorliebe gelten lassen, die sie selbst nicht teilen.

Ein bisschen weniger Aufsicht, bitte

Besonders gern mag ich beim Lesen jene Augenblicke, in denen ich etwas begreife, bevor es ausgesprochen wird. Ich bemerke eine Ausrede. Ich ahne eine Enttäuschung. Ich entdecke, dass jemand tapfer tut, obwohl er Angst hat.

Kindern wünsche ich diese Entdeckungen ebenfalls.

Dafür muss ein Text ihnen etwas überlassen. Wenn nach jeder Szene erklärt wird, was sie bedeutet, bleibt wenig zu entdecken. Dann steht der Erzähler daneben wie ein Museumsführer, der selbst vor dem Bild einer offenen Tür noch auf den vorgeschriebenen Ausgang hinweist.

Fantasie braucht Beteiligung. Ein Leser ergänzt Stimmen, Räume, Bewegungen. Er stellt sich vor, was zwischen zwei Sätzen geschieht. Er darf über eine Figur anders denken als der Erwachsene, der ihm gerade vorliest. Vielleicht findet er sogar den vermeintlichen Helden ziemlich selbstgerecht. Dann könnte ein interessantes Gespräch beginnen.

Auch Humor verträgt diesen Freiraum. Eine komische Situation muss nicht anschließend als komische Situation ausgewiesen werden. Und ein Kinderbuch darf etwas herrlich Zweckloses enthalten: einen sonderbaren Einfall, eine unvernünftige Leidenschaft, einen Satz, den man allein wegen seines Klangs noch einmal lesen möchte.

Ich halte solche Stellen für kostbar. Sie geben einer Geschichte ihren Eigensinn. Es wäre schade, wenn wir sie bei der Prüfung sämtlicher Förderziele versehentlich herausredigierten.

Ich sitze selbst mit am Tisch

Bei all dem habe ich keinen erhöhten Beobachtungsposten. Ich schreibe selbst Kinderbücher, und selbstverständlich möchte ich, dass sie gelesen werden. Auch ich kann mich in einen Gedanken verlieben und zu spät bemerken, dass ich meinen Figuren seit drei Seiten keine Luft mehr lasse.

Dann muss ich streichen.

Es wäre bequem, ausschließlich über die Fehler anderer zu sprechen. Interessanter finde ich die Frage, welche Maßstäbe wir auch an unsere eigenen Texte anlegen. Hält die Szene ohne meinen erklärenden Nachsatz? Hat das Kind wirklich entschieden? Oder habe ich ihm nur eine Entscheidung zugeschrieben, deren Ausgang längst feststand?

Ebenso wenig möchte ich eine goldene Vergangenheit erfinden. Auch früher wurde Kindern reichlich Erbauliches zugemutet. Nicht jedes alte Buch war gut, und ein neues Thema macht ein neues Buch keineswegs verdächtig. Meine Sorge gilt einer Haltung, die literarische Qualität bereits durch die vorzeigbare Absicht für erledigt hält.

Darüber möchte ich streiten können. Sachlich, gern lebhaft und mit der Möglichkeit, dass jemand meine Ansicht überzeugend widerlegt.

Eine Einladung zum Widerspruch

Für solche Gespräche gibt es nun das Kinderbuch-Magazin. Ich wünsche mir einen Ort, an dem Autoren, Illustratoren, Eltern, Lehrkräfte, Bibliothekare, Buchhändler und andere interessierte Leser ihre unterschiedlichen Erfahrungen zusammenbringen.

Mich interessiert, was beim Vorlesen tatsächlich geschieht. Welche Geschichte eine Klasse beschäftigt. Welches Buch ein Kind freiwillig ein zweites Mal liest. Wo eine Illustration mehr erzählt als ein Absatz. Und auch, wann ein gut gemeintes Buch an seinen Lesern vorbeigeht.

Das Magazin ist öffentlich und kostenlos lesbar. Wer mitdiskutieren möchte, kann sich registrieren; eigene Beiträge werden vor einer Veröffentlichung redaktionell geprüft. Eine andere Meinung ist ausdrücklich willkommen. Persönliche Herabsetzungen tragen zu einem Gespräch über Literatur wenig bei.

Wer eigene Bücher vorstellen oder Empfehlungen geben möchte, findet dafür das Bücherregal. Auch das gehört dazu. Wir arbeiten an Büchern, also dürfen wir sie zeigen. Zugleich möchte ich, dass daneben Raum für Gespräche bleibt, deren Ergebnis sich nicht in einer Kaufempfehlung erschöpft.

Vielleicht haben Sie längst einen Einwand. Vielleicht kennen Sie ein wunderbares Kinderbuch, das genau das schafft, was ich hier zu skeptisch betrachte. Vielleicht ärgern Sie sich über eine ganz andere Entwicklung. Schreiben Sie darüber. Bringen Sie Ihre Erfahrung mit.

Ich möchte, dass Kinder Bücher finden, in denen sie bleiben wollen. Geschichten, die ihnen etwas zutrauen und ihnen zugleich einen Grund geben, sich auf die nächste Seite zu wagen. Dafür lohnt es sich, genauer hinzusehen und miteinander zu sprechen.

Der Fuchs darf inzwischen seinen Freund treffen.

Ich bin neugierig, was zwischen den beiden geschieht und lade Sie ein über Kinderliteratur zu diskutieren.